《梦想不只是梦》

 窗外的蝉鸣裹着热浪涌进房间，我望着画架上未完成的油画，颜料在高温下变得黏稠。这是第三次参加全国青少年美术大赛，前两次的落选通知还压在书桌抽屉最底层，像两块沉重的石头。

"小满，喝碗绿豆汤。"母亲端着瓷碗站在门口，碗沿腾起的热气模糊了她的眼镜。我接过碗时，指尖触到她掌心粗粝的茧——那是常年握着粉笔在黑板上书写留下的印记。作为乡村小学的美术老师，母亲总说："画笔不是用来涂抹幻想的，是用来把心里的光亮捧出来的。"

去年深秋，我跟着母亲去她支教的山区小学。斑驳的教室墙上，孩子们用粉笔画着歪歪扭扭的向日葵，有个扎羊角辫的女孩踮着脚在黑板角落写"我的梦想是当画家"。放学后，我看见她蹲在操场沙坑前，用树枝画着连绵的群山，夕阳把她的影子拉得很长，像株倔强生长的小树。

"知道为什么向日葵永远追着太阳吗？"母亲曾这样问我。此刻画布上的向日葵在笔触间逐渐舒展，金黄的花瓣仿佛要挣脱颜料的束缚。我想起那些孩子用蜡笔在作业本背面涂抹的彩虹，想起母亲把学生画的石头画摆满窗台，想起自己第一次握笔时颤抖的指尖。

决赛通知寄到那天，山区的孩子们寄来一包彩色石子，每颗都画着笑脸。我在画布背面写下："梦想是种子，不是用来供奉在玻璃罐里的标本。"当画笔终于落下最后一抹钴蓝，窗外的蝉鸣忽然变得清亮，像无数细小的音符在空气里跳跃。

颁奖典礼上，我举着奖杯望向台下。母亲正在擦拭眼镜，银边框架在灯光下泛着温柔的光。我知道，真正的奖杯不在这里，而在那个羊角辫女孩又长高了的身影里，在每双认真凝视世界的眼睛中，在所有把梦想种进现实的土壤里，等待破土而出的勇气。